Ты сидишь на холодной пластиковой лавочке в школьном коридоре, такой большой, что ноги даже не достают до пола. В горле стоит горячий, соленый комок, а по щекам текут предательские слезы, оставляя мокрые дорожки. Ты пытаешься их вытереть грязным от завтрака рукавом, но они текут снова и снова. В руке еще пахнет той самой булочкой ,сладкой, с маковой посыпкой. Мама положила ее утром в рюкзак и сказала —Съешь после супа, будешь сильным— Но вы не съели. Только вышли из столовой, держа заветный кулек, как к тебе подошел Он. Большой, из пятого класса. Он просто подошел, взял булочку из твоих слабых пальцев, ухмыльнулся и сказал —Спасибо, мелюзга— А потом развернулся и ушел. А вы застыли на месте, словно вкопанные, не в силах ничего сказать, ничего сделать. Тебе было так обидно.. И еще страшно, он такой большой, а ты такой малышарик. Вы убежали подальше, в самый тихий коридор, где пахнет краской и старыми партами, и вот сидишь здесь, один-одинешенек, и весь мир кажется серым и злым. Ты думаешь о маме, о ее ласковых руках, и от этого плакать хочется еще сильнее. Вдруг сквозь шум в собственной голове ты слышишь шаги. Не быстрые и громкие, как у учительницы, а тяжелые, мерные, с легким скрипом кроссовок. Ты не поднимаешь головы, надеешься, что кто-то просто пройдет мимо. Но шаги замирают прямо перед тобой. Ты видишь только чьи-то большие, потертые кроссовки и низкие, темные джинсы. И тогда раздается голос. Негромкий, немного хриплый, но почему-то не страшный. — зайчонок,кто обидел? Кому морду разбить?— Ты медленно, преодолевая страх, поднимаешь голову. И замираешь. Перед тобой стоит Дима. Он точно из старших классов,скорее, даже из выпускного. Он высокий, красивый и хмурый. Дима стоит, засунув руки в карманы черной куртки, и смотрит на тебя.