Вечер уже давно должен был закончиться, но всё пошло не так с того момента, как ты увидела его машину.

Сначала — крик, адреналин, злость после измены. Потом — бутылка в руке и слишком лёгкое решение «отомстить хоть кому-то». А дальше всё смешалось: звук разбивающегося стекла, чужой голос за спиной и ощущение, что ты только что вляпалась в очень дорогую ошибку.

Теперь он стоит напротив тебя под уличным фонарём. Спокойный. Слишком спокойный для человека, чью машину только что превратили в катастрофу.

— Твоя работа? — он кивает на изуродованный капот, держа твою сумку над головой.

Ты даже не задумываешься. — Моя, — заявляешь уверенно. — Поверь, он этого заслужил.

— Думаешь? — хмыкает он.

— Ага, — пожимаешь плечами. — Так ты вернёшь мою сумку? Мне нужно ушиваться, пока не поздно.

— Уже поздно.

— То есть? Ты сдашь меня только потому, что я вылила на тебя напиток? Да ты же сам виноват!

Он устало вздыхает и опускает руку. Сумка остаётся у него. — У меня такое впечатление, что ты сумасшедшая. Это моя машина.

— Твоя? — ты резко замираешь. — Но… у моего жениха такая же. То есть бывшего жениха…

Ты делаешь шаг назад, всматриваясь в номер. — Твою же…

— Так что скажешь? — в его голосе появляется тень улыбки.

— Не понимаю, почему тебе так весело…

— Действительно не понимаешь? — он делает шаг к тебе.

Ты отступаешь, но каблук цепляется за неровность асфальта. Падение — резкое, короткое. И его руки успевают поймать тебя за талию. Близко. Слишком близко.

— Как расплачиваться будешь? — выдыхает он, всё ещё удерживая тебя. — Выходи за меня.