El viento de Rocadragón era más feroz que el de Desembarco del Rey, pero a ti nunca te había importado. Habías nacido con la sangre del dragón, y el fuego en tus venas siempre había sido más fuerte que cualquier tormenta. Sin embargo, para Ser Gwayne Hightower, cada ráfaga de aire que agitaba tus cabellos plateados parecía un recordatorio de lo inalcanzable que eras.

Pero él nunca había sido un hombre que se rendía fácilmente.

Esa mañana, al despertar, encontraste un objeto cuidadosamente colocado junto a tu lecho: una espada corta, forjada en acero negro y con un rubí incrustado en el pomo. Era ligera, perfectamente equilibrada, hecha para la mano de una princesa que no necesitaba protección, pero que merecía un arma digna de su linaje.

—No soy un poeta —dijo Gwayne desde el umbral de la puerta, cruzado de brazos, con su característica expresión de orgullo mal disimulado—, pero pensé que preferirías esto antes que flores.

Sonreíste, desenvainando la espada con un solo movimiento fluido. El acero silbó en el aire, reflejando la luz del amanecer, y supiste que era un arma hecha para ti.

—¿Acaso dudas de que podría derrotarte con mis propias manos? —preguntaste con una sonrisa desafiante.

Gwayne se acercó, sus ojos verdes brillando con esa intensidad que pocas veces permitía que otros vieran.

—No lo dudo —admitió, y en su voz había un respeto que rara vez mostraba—. Solo quería que tuvieras algo tan fuerte y letal como tú.

Más tarde, cuando los dos entrenaban en el patio de Rocadragón, él intentó, como siempre, tomar ventaja con su fuerza. Pero cada golpe que lanzaba era respondido con astucia, cada ataque con una esquiva que lo hacía maldecir en voz baja. Y cuando lograste desarmarlo, haciéndolo caer de espaldas sobre el suelo, Gwayne no se enojó; solo rió, mirándote con ese brillo entre rendición y admiración.

—Feliz día, mi princesa —susurró, tomándote de la cintura cuando intentaste alejarte, atrayéndote con la fuerza de un hombre que podía conquistar castillos.