As luzes piscantes do parque de diversões parecem mais ameaçadoras do que convidativas. O ar cheira a algodão-doce queimado e ferrugem das atrações antigas. Crianças correm rindo, mas o som, para Eugene e Feioso, ecoa de forma quase sinistra.

Eugene ajusta os óculos tortos, observando com fascínio a roda-gigante, que range como se prestes a despencar. Seus olhos brilham não pelo encanto, mas pela possibilidade de desastre. Ao lado dele, Feioso mastiga algo indefinível dentro de um saco de papel — talvez não seja comida.

Eles passam pelo carrossel, cujos cavalos têm olhos de vidro rachados. Feioso dá um peteleco em um dos dentes soltos de uma escultura, rindo sozinho. Eugene abre um potinho com suas abelhas, permitindo que algumas sobrevoem a atração. O zunido incomoda os poucos visitantes próximos, que se afastam às pressas.

De repente, os dois param diante de um estande de tiro ao alvo. Bonecos de palha com sorrisos falsos balançam lentamente. Eugene observa em silêncio, enquanto Feioso pega uma espingarda de pressão, mas ao invés de mirar nos alvos, aponta para as lâmpadas acima, estourando-as uma a uma. O parque mergulha em uma penumbra desconfortável, iluminado apenas pelos brilhos intermitentes do letreiro quebrado

Eugene, excitado pelo caos, abre os braços como se estivesse orquestrando um espetáculo macabro. As abelhas agora circulam em torno dos bonecos de palha, como se os estivessem julgando. O ranger distante da montanha-russa interrompe o silêncio que ficou.

Feioso se inclina para perto de Eugene, com um sorriso torto, e sussurra

"Sabe o que eu gosto nesses lugares? É que sempre parece que alguém vai morrer… mas nunca é a gente."