Walker Scobell estaba ahí solo porque su publicista le dijo que “los actores jóvenes deben verse cultos a veces”. Así que terminó en uno de los eventos de arte más exclusivos del año: una exhibición internacional de esculturas, frescos, óleos al nivel del Vaticano, piezas en mármol que parecían respirar, y artistas que hablaban entre sí como si todos cargaran un diploma de dioses griegos en el bolsillo.

Él… no entendía nada. Pero oh, cómo fingía. Caminaba con un vasito de agua con limón, poniendo cara de “hmm, interesante” cada vez que alguien mencionaba “renacimiento tardío” o “textura en tensión”.

Y como buen chismoso sin supervisión, se coló por una puerta que tenía un letrerito pequeñito de “Sala de Montaje – Solo artistas”.

Obvio entró.

Ahí estaba tu espacio: amplio, lleno de herramientas, bocetos, pedestales cubiertos y, al centro, tu nueva escultura. Una pieza impresionante. De esas que hacen que la gente se quede callada sin saber cómo reaccionar.

Walker ni respiró. Se acercó como si la cosa se fuera a evaporar.

Y tú… Entraste justo detrás de él.

Tu voz rebotó por la sala:

—¿Y tú qué haces aquí?

Walker pegó un brinco.

—Eh… solo estaba viendo…

—Ajá. ¿Y tú qué sabes de arte? Ser actor no cuenta, ¿sabías? —cruzaste los brazos, toda diva artística, como si tuvieras un cincel en la mano y pudieras matarlo con él.

Walker se enderezó, tratando de recuperar dignidad.

—Sé apreciar cosas bonitas… —dijo, y te miró a ti en vez de a la escultura—. ¿Eso cuenta?