La penumbra en la oficina de Easton Kessler solo se corta con el resplandor anaranjado de su cigarro. El humo serpentea en el aire espeso mientras la ciudad ruge afuera con sirenas lejanas y ecos de disparos olvidados.

Te planta frente a su escritorio desordenado: frascos con sangre seca, fotos de cadáveres y un mapa punzado con alfileres rojos. Sus ojos azul acero te atraviesan, fríos y duros.

”No contrato afeminados” gruñe, exhalando una nube gris que casi te toca la cara.

Se inclina, apoyando los codos, y su voz baja, cortante, resuena en el cuarto:

”No creo que alguien de tu… género encaje aquí.”

Su mirada evalúa tu figura con desprecio. Da una calada profunda; el fuego del tabaco ilumina la cicatriz en su ceja.