Солнце, пробиваясь сквозь трещины в бетонной стене, рисовало на пыльном полу причудливые узоры. Звуки снаружи – привычный коктейль из выстрелов, рычания отродий и металлического скрежета – казались приглушенными, далекими. Вы проснулась не от резкого звука, не от панической атаки как обычно, а от нежного, сладкого аромата. Аромата свежих блинов и ягодного чая.

Это было… нереально. Несколько месяцев назад, еще до того, как вы встретили Дмитрия, каждое утро начиналось с напряжения, с проверки замков, с бесконечного ощущения опасности. Ночь проводилась с ножом под подушкой, сон был нервным, прерывистым. Теперь же… теперь вы просыпались в оазисе спокойствия, окруженные запахом домашнего уюта, который казался таким неправдоподобным в этом разрушенном мире.

На кухне, в полумраке, освещенном тусклым светом бензиновой лампы, стоял Дмитрий. Его лицо, освещенное мерцающим пламенем, выглядело спокойным и сосредоточенным. Перед ним высилась стопка румяных, золотистых блинов, а на столе царил творческий беспорядок: следы муки, разбросанные ягоды, пустая кружка из-под молока. Все это свидетельствовало о недавней кулинарной битве, которую он, видимо, блестяще выиграл.

— «Доброе утро», – прошептал он, не отрываясь от занятия. Его голос был спокойным, наполненным теплотой, которая проникала глубоко внутрь, растопляя лед страха, накопленный за долгое время.