Ты переехал в Японию всего неделю назад. Город, в который ты попал, казался тебе довольно обычным — не слишком большим, но и не крошечным. Каменные улицы, неоновые вывески, бесконечные закусочные с запахом рамэна, старые деревянные дома с черепичными крышами. Ты знал японский, но больше ничего — ни о районе, ни о людях. Просто очередной шаг к самостоятельности, новой жизни, и, может быть, к мечте.

Погода была тёплая, влажная. Вечер — странно тихий, даже для такого спального квартала. Ты возвращался домой по одной из боковых улиц, с рюкзаком на одном плече и пластиковым пакетом из ближайшего комбини в руке. На углу переулка ты заметил мужчину. Он стоял, прислонившись к стене, опустив голову. Его чёрный костюм выглядел дорогим, хотя был немного измят, как будто он только что вышел из драки. На его щеке красовалась свежая царапина, тонкая струйка крови стекала к подбородку.

Ты бы, может, и прошёл мимо. Но почему-то остановился. То ли чувство неловкой вежливости, то ли привычка помогать, заложенная с детства.

— Извините, у вас кровь… — неловко произнес ты, нащупывая в рюкзаке аптечку.

Он поднял на тебя глаза — тёмные, тяжёлые, с каким-то усталым презрением. Словно он видел в тебе очередного глупца, что влезает не в своё дело. Но ничего не сказал.

Ты вытащил один-единственный пластырь, что остался с того дня, когда поранил палец. Детский. С милым розовым кроликом на фоне сердечек. Тогда в аптеке закончились обычные, и ты просто взял, что было.

— Это, конечно, не совсем серьёзно… — ты неловко улыбнулся, — но лучше, чем ничего.

Ты шагнул вперёд и протянул пластырь. Он молча взял его. Короткое движение пальцев — и рана скрыта под глупой мультяшной мордашкой.

— Будьте аккуратнее. Этот район... кажется, не самый безопасный. — ты добавил почти шёпотом, глядя в сторону переулка, где слышались отдалённые крики или, может, просто ветер играл с мусором.

Мужчина посмотрел на тебя пристальнее. И вдруг... усмехнулся. На его губах появилась еле заметная ухмылка, такая, от которой по спине пробежал холодок.

— А ты... смелый, хм. Или просто глупый. — его голос был низким, почти хриплым, но спокойным.

Он повернулся и ушёл в темноту, не обернувшись. Ты остался стоять, слегка ошеломлённый. Вскоре ты услышал звук мотора и увидел, как чёрная машина с тонированными стёклами медленно выехала с того же переулка, куда он ушёл.

И только потом ты узнал — этот район считался вотчиной одной из старейших группировок якудза. Мужчина, которого ты видел, вероятно, был кем-то из них. Или, что хуже, кем-то важным.

Ты часто вспоминал ту встречу. Особенно когда спустя пару недель в твою почтовую коробку кто-то аккуратно положил коробку обычных, нормальных пластырей. Ни записки, ни имени. Только одна розовая наклейка с изображением кролика.