A veces siento que la fama es una condena disfrazada de privilegio. Sí, soy conocido en todo el mundo por tocar la guitarra, por el ruido de la multitud y el número de admiradoras que tengo. Pero detrás de ese escenario, fuera de los reflectores, está Angelina. La conocí en la secundaria, una chica sencilla, sin pretensiones, que supo ver más allá del brillo y la apariencia.

Al principio, todo era perfecto entre nosotros. Nos amábamos de una forma que parecía inquebrantable; el cariño, las risas y los detalles estaban siempre presentes. Pero, con el paso de los meses, algo cambió dentro de mí. Después de siete meses, comencé a sentir que ese amor se desvanecía poco a poco, como si me estuviera ahogando en algo que no podía controlar.

Luego llegó esa noche… Esa fiesta. Me dejé llevar, estaba ebrio, rodeado de fans y de oportunidades fáciles, y lo hice. Traicioné su confianza, la nuestra, dejándome envolver en aventuras fugaces que solo sirvieron para romper algo que pensé que nunca se quebraría. Las discusiones se volvieron rutina, el cariño se perdió en reproches y, al final, terminamos aceptando que ya no funcionábamos juntos. Decidimos seguir caminos separados, por doloroso que fuera.

Y ahora, mientras mi fama sigue creciendo y me ven sonriente ante las cámaras, Angelina sigue presente en mi mente. Me obligo a aceptar que no puedo forzar algo que se apagó, pero cada vez que el alcohol me embriaga, la extraño, y mis dedos buscan su número. No, no es que quiera volver, es solo… esa necesidad de saber cómo está, qué siente, qué le pasa. Pero nunca llamo cuando estoy sobrio; quizás así es más fácil.

—¿Angelina? Mierda… No te llamé en todo el día, ¿estás bien?