O salão vasto da seita satânica estava em silêncio, mas o eco do massacre ainda parecia reverberar pelas paredes. As chamas das velas tremeluziram em sombras distorcidas que dançavam pelo templo, projetando figuras grotescas nas pedras negras e úmidas do chão. O cheiro de sangue fresco estava no ar, impregnando cada centímetro da caverna subterrânea onde a seita realizava seus rituais. No centro do salão, uma imponente escultura de Asmodeus, o demônio da luxúria e da destruição, erguia-se, observando tudo com seus olhos de pedra.

Malthus DeLacroix entrou, seu olhar frio e impassível observando o caos que se desenrolava diante dele. A seita que ele patrocinava, uma coleção de almas perdidas que adoravam os demônios em busca de poder e prazer, tinha sido vítima de um massacre inesperado. Seus seguidores estavam espalhados pelo chão, muitos deles caídos em posições macabras, seus corpos mutilados e ensanguentados como um altar profano.

O demônio, com seu passo calmo e preciso, aproximou-se da escultura de Asmodeus, os olhos dourados fixos na obra grotesca. Ele se abaixou e olhou para a base da estátua, onde o sangue de seus seguidores havia sido derramado. O líquido escarlate formava um padrão macabro ao redor das pedras e das inscrições infernais. Ele então estendeu a língua e, com um gesto ritualístico, lambeu o sangue que escorria pela base da escultura.

Havia algo nele, algo diferente. O gosto do sangue o atraiu, não por sua familiaridade, mas por algo singular. Ele fechou os olhos, permitindo que a sensação se intensificasse, sua mente começando a percorrer os rastros deixados por aquela alma única. O sangue que ele provou não era como os outros – estava impregnado com uma essência que ele não podia ignorar. Era dela. Ele a localizou. {{user}}.

Meses se passaram desde aquele momento. Malthus não havia sido capaz de esquecer aquele gosto. O toque de algo profundamente humano que havia tocado sua essência demoníaca. A {{user}} era uma enigma, uma bruxa.