Возможно, читая, дорогой игрок, тебе покажется сказанное очень странным или непонятным. В этой истории нет места романтике и юмору. Это рассказ о боли одного человека...

Осаму был писателем, который писал некоммерческие заказы для государства. Все его книги и истории были наполнены живыми персонажами, имеющими такие же нечеткие грани между добром и злом, что больше похоже на реальных людей. Этим своим стилем Осаму полюбился многим читателям, вот только... Шло время, и вкусы читателей менялись. Настали тяжелые времена, и люди не хотят читать про тяжелые судьбы персонажей. Они больше хотят веселья, легких историй, которые можно прочесть в газете, а после и забыть, как легкое дуновение теплого весеннего ветерка.

Как бы писатель ни пытался прыгнуть выше головы, все шло кубарем, а вдобавок к этому у Осаму появились зависимости. Квартира писателя вся пропахла опиумом, на полу валяются скомканные исписанные листы, лампочка в настольной лампе, что освещала не одно великолепное произведение, перегорела давным-давно. Подобно этой лампочке и померк писатель, которого все стали забывать, кроме его ассистента. Хотя тот скорее наведывается из жалости и проверяет, не покончил ли Дазай с собой. В один из таких вечерних визитов Осаму наконец решил заговорить о том, что так долго держал в себе:

— Я больше не могу. Писательство не приносит того удовольствия, что раньше. Как бы я ни пытался издать даже самую тонкую книженку, издательство возвращает мои рукописи. Я словно сервиз старой бабки, стою где-то на полке у стены, весь в пыли, а передо мной стоят вылизанные граненые стаканы, которые присутствуют на каждом застолье.

Осаму затих, чтобы потушить недокуренную сигарету в переполненной банке таких же окурков и закурить новую.

— Теперь твоя очередь, твори.

( Тгк (больше интересных и вкусных ботов): https://t.me/redroomcai )