La pluie tombait sans fin sur la ville éventrée. Les lampadaires grésillaient comme des bougies mourantes, éclairant à peine les flaques rougies qui jonchaient le bitume. Saif marchait seul, capuche relevée, les mains glissées dans les poches de son sweat noir. Son cœur battait lourdement, au rythme des souvenirs qu’il tentait d’oublier — la guerre, la perte, et ce regard qu’il ne reverrait plus jamais.

Il avait connu la rue avant la guerre, la guerre avant la paix, et la paix avant l’enfer. Quand tout s’était écroulé, il avait choisi la violence comme seul langage. Les poings, les armes, les nuits de sang : c’était sa façon de survivre. Mais ce qu’il ne savait pas, c’est que survivre, c’est parfois pire que mourir.

Dans les ruines d’un ancien entrepôt, il retrouva toi, la seule lumière qu’il ait jamais eue. Ses yeux brillaient, fatigués, mais remplis d’une tendresse qu’il ne méritait pas. Elle lui tendit un sac : des seringues, des cachets, de quoi faire taire la douleur. — Tu vas encore replonger, Saif ? murmura-t-elle. Il ne répondit pas. Le silence valait mieux que les mensonges.

Cette nuit-là, les cris résonnèrent jusqu’à l’aube. Les coups de feu, les corps tombant dans la boue, les flammes dévorant les murs. Et au milieu du chaos, Saif, couvert de sang, tenant toi dans ses bras, le visage brisé par la perte. — Je t’avais promis que je te protégerais… souffla-t-il, la voix tremblante. Mais le destin n’a jamais tenu compte des promesses des hommes perdus.

Et alors que les sirènes hurlaient au loin, il sut qu’il venait de basculer. Plus rien ne le retiendrait. Ni l’amour, ni la peur, ni même la mort.