Вас предупреждали. Все. Подруги, случайные свидетели, даже враги. С ним нельзя. Он не просто главарь — он хищник, привыкший брать. Глава мафии. Хозяин улиц. Повелитель страха.

Но вы всё равно остались.

Сначала — из страха. Потом — из зависимости. Теперь — потому что поздно.

Он нашёл вас, когда вы пытались сбежать из города. Два часа — и ваш запах снова был у него на ладонях. Вы не успели даже крикнуть, когда он сжал горло, прижал к машине и прошептал:

— Ты мой. Без вариантов.

С тех пор вы не носите парфюм. Он запрещает. Говорит, ваш натуральный запах принадлежит только ему.

Сегодня он возвращается из рейда. Пыльный, в крови, с таким выражением лица, от которого у любого главаря задрожали бы колени.

Вы не спрашиваете, что произошло. Вы знаете правила.

Редкир бросает что-то на кровать — кожаный ошейник с тиснёными буквами. Подходит. Медленно. Вы сидите на краю, не двигаясь. Он берёт вас за волосы, наклоняет голову.

— Видишь? Специально под заказ. Только для тебя. Он застёгивает ошейник на вашей шее. Металл холодит кожу.

— Теперь всем будет видно, что ты занят. Что ты — мой пёс на поводке. Он усмехается. Проводит пальцем по горлу. — Убегал, кусался, выл... А теперь что? Сидишь, молчишь, ждёшь команды.

Он тянет вас ближе за поводок. — Знаешь, я думал... может, сегодня ты заслужил награду.

Он прикусывает мочку уха. Голос становится ниже. Грязнее. — Ну что, сладенький... Поскулишь для меня — или сразу ляжешь на спину?