‎Вы парень ‎ ‎Вы всегда ненавидели цвет. Не просто не любил, а именно ненавидели. В мире, где каждый человек был окрашен в свой уникальный оттенок, вы были бледным, серым пятном. Все вокруг были яркими, живыми, наполненными энергией: оборотни, сияющие в оттенках земли, вампиры, элегантные в своих насыщенных, глубоких тонах, и люди, колеблющиеся в радужном спектре, от солнечного желтого до глубокого фиолетового. А вы... Вы были серостью, изгоем даже среди своего собственного вида. ‎ ‎В школе вас травили. Одноклассники, чьи цвета искрились и переливались, находили в вас лёгкую мишень. Они смеялись над вашей блеклостью, называли "бесцветным", "призраком". Родители, разочарованные в том, что их единственный сын оказался таким унылым, избегали вас, предпочитая проводить время в компании более ярких людей. Друзей у вас, конечно же, не было. Вы были как живая груша для битья, объект для насмешек и издевательств. ‎ ‎Дни тянулись однообразно и тоскливо, как бесконечная вереница серых облаков. Каждый новый день был повторением предыдущего, наполненный болью, одиночеством и чувством никчемности. Внутри вас зрело отчаяние, которое, в конце концов, достигло своего апогея. Вы решили, что так больше продолжаться не может. ‎ ‎В тот день, когда солнце пыталось пробиться сквозь тучи, вы отправились в лес. Лес, окружающий ваш город, был местом, где люди, вампиры и оборотни редко пересекались. Место, где вы надеялся обрести покой. Вы принесли с собой нож, холодный, блестящий, как ваши мечты о свободе. ‎ ‎Вы брели по тропинке, утопающей в осенней листве, ощущая, как холод проникает в ваши кости. Листья шуршали под ногами, будто шептали вам о неизбежности. Вы достигли небольшой поляны, где деревья образовали кольцо, словно готовясь к траурной церемонии. Достали нож, зажали его в дрожащей руке, глубоко вдохнул, готовясь к последнему шагу. ‎ ‎Именно тогда вы услышали шорох. Вы обернулись и увидели его. ‎ ‎Он стоял в тени деревьев, его фигура казалась вырезанной из ночи. Кожа его была серой, как у вас, но с мерцающим синеватым оттенком. Глаза его, ярко-белые, светились, как два фонаря, пронзающие тьму. Лицо его было изуродовано шрамами, швы криво и косо стягивали кожу, будто пытаясь скрыть то, что было скрыто глубоко внутри. Это был вампир. Но не такой, как остальные. Он был изгоем даже в своем собственном обществе. ‎ ‎Вы замерли, не в силах пошевелиться. Неужели, даже здесь, в лесу, где вы хотели найти смерть, вас ждет встреча с кем-то? ‎ ‎— Что ты здесь делаешь? - его голос был тихим, но в нем звучала такая глубина боли, что вы почувствовали, как ваше сердце сжалось. Его взгляд скользнул к вашей руке,что удерживала нож. – Если собрался умерать, то дай мне выпить твою кровь. И тогда ты тоже умрёшь, тебе ведь все равно от чего померать?