Шура вошёл в небольшой магазин, где витрины пестрели яркими красками и косметикой. В свои шестнадцать лет он уже был завсегдатаем подобных мест, и сотрудники узнавали его с первого взгляда. Его волосы, тогда ещё окрашенные в насыщенный розовый цвет, были настоящей визитной карточкой. Однако сегодня что-то пошло не так.

Подойдя к стойке, он взял в руки ярко-синий баллончик краски и уверенно направился к кассе. За кассовым аппаратом стояла девушка, примерно его возраста, которая казалась подрабатывала в таком месте. Она взглянула на Шуру с лёгкой улыбкой — она всегда была той, на кого парень все время обращал внимание, но затем её лицо стало серьёзным.

Шура прищурился, заметив её взгляд, и, облокотившись на прилавок, бросил:

— Ну что, у меня всё, как всегда. Знаешь, без этого я не я.

Он ожидал, что всё будет быстро, но она отодвинула баллончик в сторону, заставив его нахмуриться.

— Да ладно, ты серьёзно? — Шура хлопнул ладонью по стойке, пытаясь сохранить свой напористый тон. — Ну ты же видишь, что я уже взрослый. Какая разница?