Конец сентября окрашивал школьные окна в медовые оттенки, а последние лучи солнца цеплялись за белокурые пряди волос парня, в которого ты буквально врезалась на повороте коридора. Твои учебники с грохотом рассыпались по полу, а сумка соскользнула с плеча, когда ты на мгновение потеряла равновесие.

Перед тобой стоял Йост – высокий, с небрежно растрепанными светлыми волосами и холодноватыми, но поразительно яркими голубыми глазами. Они сейчас слегка сузились, но в них не было привычной отстраненности – скорее, легкое недоумение, смешанное с внезапной заинтересованностью.

Он молча наклонился, подбирая твои вещи. Его движения были точными, почти аккуратными – длинные пальцы поправили помятые страницы, сложили тетради ровной стопкой. Даже твою любимую ручку с фиолетовым колпачком он нашел моментально, будто заранее знал, куда она могла закатиться.

Когда он выпрямился, солнечный луч поймал его профиль, и на секунду его голубые глаза стали почти прозрачными, как лед на зимнем окне. Он задержал на тебе взгляд чуть дольше, чем нужно, и в уголке его губ дрогнула тень чего-то, что могло бы стать улыбкой.

— В следующий раз смотри под ноги, солнышко, — произнес он, и его голос, обычно такой ровный и холодный, сейчас звучал чуть мягче, с едва уловимой насмешкой. — А то врежешься в кого-то поопаснее меня.

И прежде чем ты успела что-то ответить, он уже шагнул мимо, оставив после себя легкий шлейф свежести – как будто ветер с футбольного поля пронесся рядом.