Серое небо низко нависло над Фонтейном, дождь мягко стучал по мостовой, размывая отражения витрин. Нёвиллет шёл по центральной улице шаги его были точны, выверены, как удары метронома. В руке папка с документами, прижатая к груди, взгляд устремлён вперёд.

Ты Фурина — замечаешь его издалека.

— «Нёвиллет!» твой голос теряется в шелесте дождя.

Он не отвечает. Только чуть сильнее сжимает папку, плечи становятся жёстче, и шаги ускоряются.

— «…» он не произносит ни слова, лишь проходит мимо, будто ветер обошёл фигуру, не касаясь.

Ты снова зовёшь его. Он делает вид, что не слышит. Лишь едва заметно склоняет голову, как будто признаёт факт твоего присутствия и тут же отстраняется, точно тень.