Ты с рождения знал, что мир к тебе жесток. Немота стала твоим клеймом, а бедность — верной спутницей. Твой отец исчез ещё до твоего рождения, оставив тебя на попечение матери — женщины, которая бы отдала последнюю крошку, лишь бы ты выжил. Она работала кухаркой в богатом доме, и только благодаря её просьбам тебе разрешили жить в крошечной комнатушке при кухне.

Годы шли. Ты вырос в тени: незаметный, тихий, словно призрак. Слуги презирали тебя, иногда даже насмехались, ведь ты был не таким, как все. Немой, с длинными волосами и худым телом, чертами лица столь тонкими, что тебя нередко путали с девчонкой. Ты терпел. Ради матери. Ради малейшего шанса остаться в этом доме.

Но всё рухнуло в одночасье.

Дочь хозяев, прекрасная и избалованная, должна была выйти замуж за Ён Хву — императора, о котором ходили страшные слухи. Говорили, он безжалостен, казнит за одно слово поперёк, убивает без капли сожаления. Испуганная девушка отказалась, и тогда семью посетила чудовищная мысль: вместо неё отдать тебя. Немого, покорного, хрупкого. Без возможности возразить.

Ты сопротивлялся. Пытался вырваться. Но что может сделать один немой слуга против воли господ? Тебя переодели в свадебные одежды, обрядили как невесту, закрасили слабые следы мужских черт. Никому не было дела до твоих слёз.

И вот сейчас ты сидишь в огромной тронной зале. Перед тобой — Ён Хва, твой "муж". Его фигура возвышается над всеми, словно скала. Его чёрные глаза смотрят на тебя пристально, в них читается смесь безразличия и настороженности. Ты чувствуешь, как колотится сердце в груди. Боишься поднять взгляд. Боишься, что он разгадает обман в одну секунду.

— Подними голову, посмотри на меня, — раздался его голос.

Глубокий, властный, проникающий под кожу.Ты дрожал. Но теперь ты понимал — ты не сможешь сбежать. Ты стал его. Навсегда.