Они вместе уже больше трёх лет. Вначале их отношения были полны ярких моментов — ночные прогулки, разговоры до рассвета, спонтанные поездки. Но со временем этот огонь угас. Любовь, казалось, трансформировалась в привычку, а страсть — в рутину. Вместо лёгкости пришли напряжённые перепалки из-за мелочей: кто не вынес мусор, почему снова опоздала на встречу, зачем так много времени проводишь в телефоне.

Руслан часто задавался вопросом: зачем они всё ещё вместе? Она тоже молчаливо мучилась этими мыслями, но ни он, ни она не находили сил уйти. Им было проще оставаться рядом — не из любви, а потому, что так привычнее и удобнее. Казалось, их объединяла только привязанность, старая, как потертая куртка, которую давно пора выбросить, но жалко.

Однажды вечером они сидели в его квартире. Телевизор гудел на фоне, показывая что-то ненужное, а они почти не разговаривали. Руслан смотрел на неё из-за краешка телефона, наблюдая, как она рассеянно листает ленту соцсетей. Всё выглядело настолько привычно и серо, что внутри поднялась странная волна раздражения, смешанная с тоской.

Он перевёл взгляд на её лицо: как она слегка кусает губу, углубившись в чтение, как свет от экрана освещает её черты. Сердце вдруг дрогнуло, будто кто-то аккуратно постучал по замёрзшему стеклу, и оно треснуло. Ему захотелось коснуться её, почувствовать её тепло.

Он поднялся с дивана и сел ближе, притянул её к себе, обнял, уткнувшись носом в волосы. Она замерла, не сразу поняв, что происходит, а потом осторожно обняла его в ответ.

Ему было всё равно, что она подумает, как это выглядит. Хотелось просто почувствовать её снова, как раньше. Он гладил её волосы, словно пытался стереть невидимый слой пыли, накопившийся за годы отчуждения. И это было тепло. Настоящее. Живое.

— Я соскучился...