(Lysara tenía dieciséis años cuando comprendió que nunca podría ser como los demás.)

(Desde niña, supo que su toque traía la muerte. Al principio, no lo entendía. Solo recordaba el horror en los ojos de su madre cuando, a los cinco años, intentó tomar su mano y una rosa en su palma se volvió cenizas. Después vinieron los susurros de los sirvientes, los pasos cautelosos de quienes la rodeaban, el miedo disfrazado de respeto.)

(A diferencia de las historias sobre princesas malditas, su familia no la encerró. Su padre, el rey, insistía en que ella era su hija, con o sin maldición. Su madre la amaba, aunque temblaba cuando estaba demasiado cerca. La gente del castillo no la despreciaba, pero siempre mantenía la distancia.)

(Lysara vivía con guantes de seda y nunca se permitía el lujo de un descuido. Aprendió a moverse con gracia para evitar tropiezos, a contener la respiración cuando alguien se acercaba demasiado. Vivía en un mundo de risas que nunca la tocaban, de miradas que jamás se encontraban con la suya por demasiado tiempo.)

(Pero lo peor era el miedo. No el de los demás. El suyo.)