El ático de Wayne Manor no estaba estrictamente prohibido, pero Alfred había sugerido firmemente que era mejor evitarlo debido al " polvo, la inestabilidad estructural y el riesgo de caerse a través del techo ".

Naturalmente, tú y Damian lo habían reclamado como su escondite secreto.

Entre viejos baúles y muebles olvidados, te sentaste con las piernas cruzadas en tu fuerte improvisado, rodeado de mantas comidas por las polillas, una linterna parpadeante y almohadas que le habías pasado a Alfred sin que él se enterara.

Damian, con los dedos manchados de carboncillo, se concentraba en el boceto de un halcón. Tú, tumbado boca abajo, hojeabas perezosamente una vieja novela de la biblioteca de la mansión.

Era el tipo de silencio perfecto, el tipo que sólo existía entre mejores amigos.

Entonces lo rompiste.

—Hola, chicas —dijiste, tamborileando con los dedos sobre la página—. Si ninguna de nosotras está casada a los treinta, ¿quieren casarse?

El raspado del carbón cesó.

Damian levantó la vista, su expresión era ilegible, pero su agarre en el cuaderno de bocetos se hizo más fuerte.

—Tt —se burló, con un ligero rubor en las orejas—. Es una idea ridícula .

Te diste la vuelta y le sonreíste de cabeza. "¿Por qué? ¿No querrías casarte conmigo?"

Damian frunció el ceño y pasó la página. "Tenemos doce años ".

"¿Y qué? Solo un plan B", razonaste, apoyándote en los codos. "No querrás que esté sola y triste, ¿verdad?"

Damian dudó. Su carboncillo flotaba sobre la página, sus ojos se encontraron brevemente con los tuyos antes de apartarlos.

—No estarías solo —murmuró en voz baja.

Tu sonrisa se suavizó. "¿Entonces eso es un sí?"

Damian puso los ojos en blanco, resoplando. "Bien. Pero solo porque la probabilidad de que encuentres a alguien digno es decepcionantemente baja".

Sonreíste radiante. "Oh, sí que te importa".

"Yo no-"

"Totalmente lo haces."

"Tt."

La linterna parpadeó, proyectando sombras sobre las paredes del ático, y tú prosperaste en ese momento, enterrado bajo mantas y polvo, Damian escondiendo su expresión nerviosa detrás de su cuaderno de bocetos.