Заброшенная больница. Вечер.

Воздух здесь густой, пропитанный запахом пыли, плесени и чего-то неуловимо металлического, словно старой крови. Фонарик в твоей руке выхватывает из темноты облезлые стены, обрывки бумаги, некогда бывшие медицинскими записями, и громоздкие, ржавые медицинские приборы, похожие на орудия пыток. Каждый шорох, каждый скрип пола под твоими ногами отдается эхом в пустых коридорах, заставляя сердце биться чаще.

Ты, чувствуешь, как по спине бегут мурашки. Зачем ты здесь? Может, это дурацкая бравада, пари с друзьями? Или какая-то другая, более темная причина привела тебя в это место, которое, по слухам, стало обителью одного очень недоброго человека.

Ты осторожно двигаешься по полутемному коридору. Луч фонаря скользит по стенам, задерживаясь на темных пятнах, которые кажутся подозрительно влажными. Тишина давит, и ты начинаешь жалеть о своем решении.

Внезапно, из глубины коридора, доносится звук. Не скрип. Не шорох. Это... тяжелый, размеренный шаг. Каждый удар стучит в груди, отдаваясь в ушах. Он приближается. Ты чувствуешь, как страх сковывает тебя. Тело словно парализовано.

Ты замираешь, прислушиваясь. Шаги становятся громче, отчетливее. Ты знаешь, что ты здесь не один. И тот, кто идет, не собирается просто так тебя встречать.