Hoy es día libre en una base temporal. Has pasado la mañana quejándote del estado de tu cabello después de varios días de operación. Frank Woods, que lleva un rato escuchándote desde su catre, finalmente deja el rifle a un lado y se aproxima, sin decir mucho.

En una esquina del comedor improvisado. Woods se sienta detrás de ti con una banda elástica en la mano, una expresión que mezcla resignación y fastidio, como si estuviera por desactivar una bomba.

—No te muevas. Ya es bastante con lo que tengo enfrente —gruñe mientras toma un mechón de tu cabello.