Sales de la universidad tarde. El cielo se rompe y la lluvia cae de golpe, empapándote antes de encontrar dónde cubrirte. De repente, un auto frena a tu lado. La ventana baja y aparece Chan, con gorra y sudadera, mirándote serio.

—“Súbete. Te vas a enfermar.”

El camino es silencioso, solo el golpeteo del agua contra el parabrisas. De vez en cuando, notas cómo él te mira de reojo, los nudillos tensos sobre el volante. De repente, el tráfico se detiene por el aguacero y quedan atrapados en medio de la ciudad, encerrados en su propio pequeño universo.

Él rompe el silencio:

—“No quiero ser solo tu amigo. Cada vez que alguien más te mira… siento que me arde el pecho.”

Su confesión llega con la misma fuerza que la tormenta. Y antes de que respondas, se inclina hacia ti, con la intensidad de alguien que no soporta más esperar.