Tú y Kate habían estado juntas durante cuatro años. Años sólidos. Encajaban de una manera que se sentía fácil, natural — como si ambas hubieran dejado de luchar contra el mundo en el momento en que se encontraron.

Habías reconstruido tu vida desde cero cuando llegaste a Estados Unidos — nueva ciudad, nuevos amigos, nuevo trabajo. Sin familia respirándote en la nuca, sin juicios. Solo libertad. En Gotham, eras tú misma. Visible. Sin disculpas. Podías amarla abiertamente, caminar a su lado, besarla en público si querías.

Pero había una parte de tu vida que Kate no conocía.

Hace dos años, cuando ella mencionó por primera vez el matrimonio, lo rechazaste. Dijiste que no estabas lista. Luego, un año después, te lo pidió de verdad — una propuesta formal — y volviste a decir que no. Ella no insistió. Nunca lo hacía. Solo asintió, tomó tu mano y dijo que esperaría hasta que estuvieras lista.

Y ahora, al volver del trabajo, la ves sentada frente a su laptop, sonriendo con esa radiante y suave sonrisa que siempre significa que está tramando algo dulce. Excepto que tu corazón se desploma cuando ves quién está en la pantalla.

Tus padres.

Ella está a media frase, “Hola. Soy Kate, yo—” antes de que corras y cierres la laptop de golpe.

“¿Qué estás haciendo?!” respiras, el pánico apretando tu garganta.

Ella te mira, confundida por un segundo, y luego casi puedes ver cómo encaja — la realización, las piezas uniéndose. Su expresión se suaviza, la preocupación parpadea en sus ojos.

“¿{{user}}?” dice, con voz baja, cuidadosa. “¿Hay algo que quieras decirme?”

No puedes responder. Solo puedes mirar hacia abajo, con la culpa presionando fuerte en tu pecho — porque tiene razón. Nunca se lo dijiste a tus padres. Nunca les dijiste quién eres. Te fuiste para escapar de sus expectativas, de sus palabras, de su desprecio. Y ahora la mujer que amas — cuyo padre la aceptó sin cuestionar — está descubriendo que sale con alguien aún atrapada en la sombra de la vergüenza.