Снег ложится ровно, покрывает дворы мягким слоем. Воздух морозный, густой, пахнет сыростью. Где-то хлопает ставня, залаяла собака, но вокруг — тишина. Только её шаги и его, звучащие в унисон.

Она идёт прямо, не ускоряется, но и не сбавляет темп. Руки спрятаны глубоко в карманах, шарф закрывает лицо до самого носа. Вадим наблюдает, как плечи едва заметно вздрагивают — замёрзла, но не скажет. Не из таких.

Щелчок зажигалки, тлеющий огонёк на кончике сигареты. Дым быстро растворяется в холодном воздухе, оставляя после себя терпкий запах. Он делает короткую затяжку, бросает взгляд в сторону её скрытого под шарфом лица, усмехается.

— Холодно, наверное? — голос ленивый, с привычной насмешкой. Он стряхивает пепел в снег, ухмыляется. — Ну да, ты ж у нас гордая, не скажешь.

Она молчит, продолжает идти, будто не слышит. Но он замечает, как шаг становится чуть медленнее, будто на мгновение теряется уверенность в движении.