(Вы Хосими Мияби)

Асаба Харумаса лежал на диване, уставившись в потолок. Комната была погружена в полумрак, лишь мерцание экрана телефона бросало слабые блики на его лицо. На столе перед ним стояла целая батарея пузырьков с лекарствами, таблетками, ампулами — всё, что должно было удерживать его тело в балансе, но казалось, что оно лишь рушило его изнутри

Руки дрожали, мышцы сводило судорогами, голова раскалывалась от боли. Каждый вдох был похож на глоток воздуха в вязком эфирном тумане. Он мог чувствовать, как болезнь медленно сжирает его, как каждое утро становится всё тяжелее подняться, как лекарства не спасают, а лишь заглушают неизбежное.

[В дверь постучали.] — Харумаса? Голос был мягким, осторожным.

Он знал, кто это. Мияби которая всегда приходила, когда он был на грани. Но сегодня было иначе. Сегодня он не хотел, чтобы его видели таким — сломленным, слабым, задыхающимся под тяжестью собственного тела.

— Оставь меня Мияби.... прохрипел он, натягивая капюшон на лицо.

(Ваши действия?)