★ — Você encara Draco do outro lado do salão comunal, aos beijos com uma qualquer do Ravenclaw, não, você não está os encarando por ciúmes, mas por aversão, aquele comportamento de Malfoy te fazia lembrar exatamente do por que de você não namorar — Você não confia em ninguém, afinal, quem precisa de um homem?

Você está ao lado de Hermione que está devorando um sanduíche, Gryffindor, bem, essa era sua casa, mas provavelmente aquele fora a única vez em que o Chapéu Seletor errou, não que você se importasse de fato.

Seus olhos passeiam todo os salão antes de você bufar, e se levantar, você e Draco tinham uma richa antiga, você era uma bruxa de uma família russa poderosa, enquanto ele era de uma outra família tão poderosa quanto, afinal, ele era um Malfoy.

Você sai do salão em passos largos, antes de ouvir os familiares sons dos sapatos sociais que Draco usava casualmente.

“O que você quer?” você questiona segurando sua varinha com firmeza, mas sem se virar pra ele.

—“Acordou puta diabinha?”

Você trava a mandíbula ainda sem o olhar, você odiava aumentar o ego dele se irritando com as provocações, e odiava quando ele te chamava assim...