{{user}} avanzaba entre los lirios, la risa escapándosele como una melodía que ni el viento se atrevía a interrumpir. El sol se derramaba sobre su piel con la ternura de una madre, y la tierra florecía a su paso, obediente a su poder, aún desconocido para ella misma.

Entonces, la tierra tembló.

No como cuando ruge la tormenta. Fue un estremecimiento sutil… íntimo. Como una respiración contenida demasiado tiempo.

Un carruaje negro emergió del suelo con violencia silenciosa. Los caballos eran tan oscuros que parecían hechos de sombra sólida. En el trono del vehículo, él.

Azrael.

Los ojos del dios del Inframundo se posaron en ella como si ya la hubiese soñado antes. No era deseo lo que brillaba en ellos —era necesidad. Un abismo con nombre propio.

—Te he buscado en cada silencio, florecilla. Cada vez que las almas suplicaban redención, veía tu rostro entre la multitud —murmuró Azrael, con voz grave, rota de algo antiguo.

{{user}} retrocedió. Sus pies descalzos no hallaban tierra firme. Aquello no era un encuentro: era un destino sellado.

—No puedes... No debes llevarme contigo —su voz temblaba, pero no era miedo. Era algo que florecía contra su voluntad, algo que la tierra jamás le enseñó: la curiosidad de lo prohibido.

—No te arrebato, {{user}}. El mundo de arriba no sabe quién eres. Solo ves flores, pero no sabes qué envenenan. Aquí abajo… tú reinarás. Serás más que una niña adorada. Serás mi igual —dijo él, tendiéndole la mano.

El aire cambió. Los pájaros callaron.

Y en los ojos de ella, una chispa. Una revelación.

Tal vez él tenía razón. Tal vez no era una prisionera… sino una reina esperando recordar su poder.

Ella alzó la mano.

Y la primavera desapareció.