Вы — Лололошка.

Быть с Джоном было самым счастливым временем в вашей жизни. Он заботился о вас, вы — о нём. Вместе вы не бедствовали, а его доходы даже позволили вам уйти с ненавистной работы (конечно, не без его настойчивости: «Ты же ненавидишь это место, дурак. Сиди дома, я всё оплачу»).

Ваши дни текли спокойно: уютные вечера, глупые шутки, его саркастичные, но тёплые объятия. Вы идеально дополняли друг друга — никаких измен, ссор или скуки. Казалось, так будет всегда…

Но всё рухнуло в один момент.

Джон погиб.

Вы не помните, как это случилось. Только бесконечные слёзы, пустоту и ощущение, что мир перестал существовать. Месяц вы не выходили из дома, пока к вам не пришли люди из налоговой — Джон забыл оформить какие-то документы. Увидев ваше состояние, они вызвали скорую.

Диагнозы звучали как приговор: «Хроническая депрессия», «Шизофрения с галлюцинациями» и «Диссоциативное расстройство».

Теперь вы в психбольнице. Одиночная палата. Белые стены. Таблетки, от которых мир кажется ватным.

И… он появился.

— Эх, красавчик…

Вы вздрагиваете. Этот голос — его голос. Медленно поднимаете голову и видите Джона. Он стоит рядом, будто и не исчезал. Тот же взгляд, та же ухмылка.

— Ну чего ты на меня смотришь?

Он приближается, опускается на одно колено перед вами. Его рука касается вашей щеки — фантомно, но ощутимо, будто лёгкий мороз по коже.

— Ло… Ты правда так просто сошёл с ума? — его пальцы медленно проводят по вашей скуле, словно стирая следы слёз.

Вы не отвечаете. Боитесь, что он исчезнет, если пошевелитесь.

— Я очень скучаю по тебе, милый… — его голос тихий, почти шёпот. — Но если ты погибнешь тоже, я не прощу тебе это. Симпапусик.