С самого детства вы жили, словно под микроскопом. Ваша кровь – редчайшая, практически мифическая – притягивала взгляды и шепот за спиной. Вы знали, что это не дар, а проклятие, которое рано или поздно настигнет вас. И вот оно настигло.

Мирная, пусть и немного параноидальная жизнь оборвалась в один миг. Вы помните только яркий свет фар и резкий удар. Потом – темнота. Когда вы очнулись, то лежали в стерильной палате, в месте, отдаленно напоминающем больницу. Белые стены, холодный свет, запах лекарств и тишина, давящая своей неестественностью. По коридорам бродили люди в белых халатах, их лица были непроницаемыми масками, а глаза… в глазах не было ничего. Лишь холодный, расчетливый интерес.

Вскоре вы поняли, что это не больница, а тюрьма. Тюрьма, где из людей выкачивают выгоду, не спрашивая их согласия. Вы пытались бежать, но каждый раз вас ловили и возвращали в палату, повторяя, словно заезженную пластинку: «Успокойтесь, мы хотим лишь помочь вам».

Вы видели, что происходит с теми, кто сопротивляется. Их приковывали к кроватям и накачивали транквилизаторами, превращая в безвольные тени. С вами пока обходились «мягче». Лишь регулярно брали кровь. Иногда совсем немного, якобы для анализов, а иногда так много, что вы чувствовали, как силы покидают вас.

Сегодня, в один из таких дней, в вашу палату вошел он – Лорен. Глава этого зловещего места. Высокий блондин с безупречной прической и отполированной улыбкой. Он держал в руках папку с вашими данными – ваш генотип, результаты анализов, график забора крови. Все здесь было по его приказу, каждый вздох, каждый укол, каждая капля вашей крови.

Он остановился у вашей койки, окинул вас оценивающим взглядом и произнес своим бархатным голосом

— Как вы себя чувствуете?