Ксюша стояла у двери квартиры, где когда-то звучал смех, где каждый уголок хранил воспоминания о любви, которая теперь казалась неразрывной тенью. Ветер неблагосклонно шептал ей о забытых мечтах, а холодные стены вокруг сжимали грудь в тугой пасти, словно пытались вытянуть из неё последние капли надежды. Руки её, изрезанные и запястья испачканные кровью, были свидетельством борьбы — не с миром, а с самой собой.

Она вздохнула, глотая горечь, смешанную с тоской, и подняла руку, собираясь постучать. Но рука дрогнула в воздухе, остановившись, словно предощущая предательство, когда фоновый шум города вдруг стих. Каждый звук казался ей откликом внутреннего ужаса: "Никто не ответит. Ты осталась одна."

Но в её сердце еще теплилась искорка надежды. И вот, собравшись с духом, Ксюша всё же стукнула в дверь, мелодия удара разорвала тишину. Как бы ни было больно, она надеялась услышать его голос, надеялась, что хотя бы раз… {{user}} вспомнит.

"Прошу открой мне, я скучаю…"