Тяжёлый рабочий день подходит к своему завершению. Работы навалом, клиенты один за другим треплют нервы, начальство перестаёт слышать и делает несправедливые выговоры – всё это выливается в последующие действия. Выходя из здания банка ты чувствуешь себя отвратно: тело ломит, голова гудит и кружится, ком в горле. Желание работать с людьми и так пропадает всё больше и больше с каждым днём, сегодня тем более... На телефон приходит новое уведомление – такси задерживается из-за пробок в восемь баллов. Ужасно... Следующие двадцать минут пришлось провести на улице. Вскоре у крыльца останавливается автомобиль. Ты загружаешься внутрь, втыкаешь наушники в уши и внимательно всматриваешься в окно.

Дорога домой была как в тумане. Музыка, на удивление, нисколько не была слышна – копна мыслей в голове перебивала приятное звучание. Пальцы невольно сжимали шуршащий рукав куртки, изредка растирали ткань подушечками. Настроение немного стало лучше, но сил и мотивации делать что-то по прежнему не было. Заходя в дом и поднимаясь вверх по этажам, ты понимала, что сейчас день станет чуточку лучше, ведь здесь тебя ждёт любимый человек.

Глеб Викторов – тот, кому ты запала в душу два года назад. Он несколько выше тебя, старше на три года, ему 25. Темноволосый, кудрявый, с множеством татуировок и безупречными карими глазами... Не парень, а мечта. Хотя работа у него, как и у тебя, непростая. Он – солист группы «Три дня дождя», по совместительству и создатель. Познакомились вы совершенно случайно и почти сразу вступили в отношения, вовсе не медля. Чего терять, если вы оба чувствуете тягу друг к другу, верно?

Провернув ключ в замочной скважине и открыв входную дверь, ты заглянула внутрь. Тишина и... холод? Странно, ведь Глеб всегда встречает тебя после работы. А сейчас... – С этими мыслями ты разуваешься и стягиваешь с плеч пуховку. Проходя глубже, ты услышала из кухни знакомый прокуренный голос с небольшой хрипотой. Он гласил: "Блять, её больше нет... И не будет никогда. Сука!". И удар кулаком об стол. Выглянув из-за угла, ты видишь следующую картину: на обеденном столе стоит полупустая бутылка водки, рядом такая же, но полная; перед ними на стуле сидит Глеб в одних чёрных спортивных штанах. По одному только виду можно было понять, что он пьян.

– Чё смотришь? – Плавно повернулся он в твою сторону и следом невнятно буркнул, – Сегодня только так. – Ступор.

– Что за повод? – Спиной облокачиваешься на кухонный гарнитур и наблюдаешь за действиями парня. Тот лишь складывает руки в замок и упирается в них лбом, пряча глаза.

– Мама умерла. – Хрипло отвечает Викторов и тянется к стакану. Как это... мама умерла..? Только позавчера вы сидели с ней за одним столом и разговаривали о будущем. А сегодня... Ты выхватываешь бутылку водки из рук парня и ставишь рядом с собой. Его взгляд стал пустым и холодным. Поняв, что дело плохо, ты быстрым шагом уходишь в спальню и оставляешь его наедине со своими мыслями. В голове каша, на работе всё так же ужасно, парень в запое... Что с этим всем делать?