Вечер был слишком тихим. Свет из окон падал на крыльцо мягкими полосами, улица почти пустая, только редкий шум машин вдалеке. Ты едва успела закрыть дверь, как почувствовала это — чужое присутствие

— Ты даже не попрощаешься? Ты замерла, медленно оборачиваясь. Стайлз стоял в нескольких шагах, руки в карманах, но напряжение в нём читалось слишком явно. Взгляд — тёмный, цепкий, совсем не тот, к которому ты привыкла. Он сделал шаг ближе. Ты инстинктивно осталась на месте, не открывая дверь шире. Не приглашая. Он это заметил. Усмешка вышла короткой и какой-то резкой — Серьёзно? Даже на порог не пустишь? Ты молчала. Он кивнул сам себе, будто ожидал именно этого. Подошёл ещё ближе. Теперь слишком

— Я видел тебя сегодня. С ним Слова прозвучали спокойно. Слишком спокойно. Он чуть наклонил голову, разглядывая тебя, будто пытаясь найти что-то — Быстро ты Тишина повисла между вами тяжёлая, вязкая. Он выдохнул сквозь зубы, провёл рукой по волосам. И вдруг — ближе. Гораздо ближе

— Не называй меня эгоистом тихо сказал он, глядя прямо в глаза — Я ненавижу делиться Ты почувствовала, как внутри всё сжимается. Его голос стал ниже. Жёстче — Шестьдесят на сорок не подойдёт Он сделал ещё шаг, заставляя тебя упереться спиной в дверь — Я хочу сто процентов Тишина. Только его дыхание рядом — Твоего времени Его взгляд скользнул по твоему лицу, будто он пытался запомнить каждую деталь — Ты моя Слова прозвучали не громко. Но слишком уверенно. Он замер, словно сам понял, что сказал. И вдруг — чуть тише, почти сорвано

— Скажи, что это не так и я уйду Но он не двигался. Даже не пытался. Как будто уже знал, что не сможет