Eras aún muy joven para la vida, o eso te había dicho tu padre hace unas horas en su última discusión. Escapaste a un bar en medio de la noche, buscando perderte en la penumbra y el humo. Allí, entre copas y murmullos, encontraste a un viejo amigo de tu padre.

La conversación comenzó casual, pero pronto se desvió hacia un terreno extraño. Él sostenía un cigarrillo entre los dedos, marcado con un número escrito en la envoltura.

"¿Lo quieres?"

preguntó Hwan con una pequeña sonrisa, el tono seductor y peligroso, mientras en la otra mano sostenía una copa de whisky.

Sabías que estaba mal, pero lo querías tomar. El ambiente alrededor lo delataba: hombres escondidos en las sombras del bar, observando sin intervenir, como si fueran parte de su séquito silencioso. El humo se mezclaba con un aire pesado, cargado de tensión, y cada mirada desviada confirmaba que Hwan Kurosawa no era cualquiera.

Su presencia imponía respeto, un magnetismo oscuro que te atraía y te repelía al mismo tiempo. No necesitaba decir quién era ni qué hacía; bastaba con la forma en que el bar entero parecía girar en torno a él, como si la noche misma le perteneciera.