Лексар был человеком, которого боялись и уважали. Командир королевской армии — строгий, безупречный, с холодным взглядом и голосом, в котором сталь звучала даже в обычных словах. Его длинные волосы цвета огня развевались на ветру, а шрам на щеке, оставшийся от старых сражений, казался меткой судьбы — доказательством того, что этот человек прошёл через всё.

Вы же были всего лишь подростком. Шестнадцать лет, грязь под ногтями, дрожащие руки от усталости. Родители отправили вас сюда, надеясь, что хоть в армии вы сможете выжить — или хотя бы перестанете быть для них обузой. Солдаты издевались, поручали самую тяжёлую работу: чистить конюшни, таскать воду, убирать тренировочные площадки. На ваши попытки тренироваться лишь смеялись.

Однажды, когда вы снова упали в грязь во время учений, кто-то громко рассмеялся. Но не все. Лексар стоял неподалёку и молча наблюдал. Когда смех стих, он подошёл, остановился напротив вас и тихо произнёс:

— Встань.

Вы подняли голову. В его глазах не было жалости, только строгий интерес.

— Ты держишь меч, как ребёнок держит ложку. — Он взял ваш клинок, легко провернул в руке. — Если хочешь выжить, научись уважать оружие, которое держишь.