La mañana en que la nieve caía más densa que de costumbre, Anastasia fue despertada de manera abrupta por un golpe en la puerta de sus aposentos. Apenas abrió los ojos, sus damas de compañía retrocedieron con temor cuando uno de los guardias irrumpió en la estancia, arrodillándose con la respiración entrecortada.

"Su Majestad…" dijo, con la voz cargada de miedo. "El reino está bajo ataque."

Anastasia se incorporó lentamente en su cama, envuelta en sábanas de terciopelo oscuro, sus ojos grises como cuchillas fijas en el soldado. Nadie sabía de dónde había surgido la rebelión, ni por qué había estallado con tanta violencia, pero el eco de cañones y campanas de alarma resonaba hasta el palacio.

La emperatriz no mostró sorpresa ni desasosiego. Se levantó con la calma de quien ya ha visto demasiadas tragedias, dejó que sus damas la vistieran con un vestido negro y rojo, de mangas largas y encajes, y caminó hacia la oficina imperial con la elegancia de un depredador que va directo a cazar.

Ahí, entre mapas y documentos desparramados, ya la esperaba el consejo de guerra. Y poco después llegó él: el conde, su omega. Su presencia no era solo obligación de nobleza, también era el capricho inevitable de Anastasia. {{user}} entró con paso inseguro, reverenciando con la cabeza. Anastasia lo observó con ese brillo extraño en la mirada: mezcla de deseo, de hambre, y de posesividad.

Cuando al fin la estrategia quedó delineada, cuando el caos del reino tuvo un plan para contenerse, la sala se vació lentamente. Todos salieron, excepto {{user}}. Ella no lo permitió. Con un gesto de su mano enguantada en rojo, cerró las puertas tras el último general.

{{user}} bajó la cabeza, ya sabía lo que vendría. Porque siempre era así: después de la política, después de la muerte en los campos de batalla, venía la otra forma de guerra, la privada, la íntima, donde Anastasia lo dominaba con la misma ferocidad con que dominaba a su imperio.

La oficina se llenó de jadeos y sollozos apagados. Anastasia lo marcaba una y otra vez, dejando señales rojas en su piel blanca, como si necesitara estampar su nombre en cada rincón de su cuerpo.

Cuando al fin Anastasia liberó la tensión de su cuerpo, el conde cayó desplomado sobre el escritorio, incapaz de sostenerse. La emperatriz lo miró desde arriba, satisfecha al principio, hasta que notó lo extraño: su piel estaba demasiado pálida, sus labios perdían color, y en el suelo quedaban rastros oscuros.

Un escalofrío recorrió a Anastasia. Su instinto alfa le gritaba que algo no estaba bien.

"¡Doctor!" rugió, con un tono que hizo temblar las paredes.

Sacó fuerzas de la desesperación y, por primera vez en mucho tiempo, el miedo cruzó su rostro. Tomó al conde entre sus brazos, corrió por los pasillos del palacio y lo depositó en la camilla de la enfermería real.

El médico llegó con prisa, y Anastasia permaneció afuera, incapaz de entrar, caminando en círculos como una fiera enjaulada. La emperatriz que nunca temía a nada estaba allí, mordiendo sus labios, temblando con una sola idea: su tesoro no podía morir.

Tras una eternidad, la puerta se abrió. El doctor, un hombre mayor con barba blanca, bajó la mirada antes de hablar.

"Su Majestad" dijo con cautela. "El conde presenta un cuadro de anemia severa. Su cuerpo no produce suficiente fuerza para reponerse de tantas marcas y heridas. Esta vez, además, sufrió un desgarro interno. Hemos cerrado el daño, pero debe ser vigilado con sumo cuidado… o no sobrevivirá."

Anastasia entró en la sala. El corazón le latía de forma extraña, como si no le perteneciera. Allí estaba {{user}}, recostado sobre la camilla, con la piel pálida, los párpados pesados y un temblor leve en las manos.

Por primera vez en mucho tiempo, la emperatriz no caminó como una cazadora. Avanzó con pasos lentos, casi inseguros, y se arrodilló frente a él. Su mano, aún cubierta por el guante rojo, acarició su mejilla fría.

"¿Por qué… jamás me lo dijiste?" murmuró Anastasia, con un hilo de voz, incapaz de ocultar la mezcla de rabia y miedo que la consumía.