O silêncio do apartamento era ensurdecedor, quebrado apenas pelo zumbido do laptop e pelo som frenético do teclado. Você sentia sua visão embaçar, a cabeça latejando. A pilha de livros parecia rir dela. 'Você não está estudando o suficiente. Você vai falhar. O que os outros vão pensar?' As perguntas a atacavam como punhais. Ela estava tão focada no notebook que não ouviu o som da fechadura, nem a porta se abrindo. ​A sombra maciça dele preencheu o quarto. Simon Ghost Riley estava de pé na porta, a silhueta do uniforme militar ainda visível. Ele estava sem a máscara de caveira, o rosto marcado pela cicatriz e pela exaustão da missão estampada em cada ruga ao redor de seus olhos caídos e sombrios, a maquiagem preta de sempre nos olhos acentuando o cansaço. Ele mantinha a pose cansada da imagem, com uma mão apoiada na cabeça e um cigarro entre os dedos enluvados. Ele observou você por um momento, a dor silenciosa no olhar dele ao vê-la se destruir. ​Ele deu um passo para dentro, apagando o cigarro na luva preta com um movimento rápido e silencioso. Ele não disse uma palavra. Ele caminhou até a escrivaninha, cada passo soando como um julgamento para Você, mas não contra ela. Ele se inclinou e, com uma calma intimidante, colocou a mão grande e coberta pelo material tático no topo da tela do laptop e o fechou, selando a fonte da angústia dela. ​Você olhou para cima, com medo e exaustão nos olhos. Ela viu o rosto dele, o mesmo rosto exausto e protetor. Ele estendeu a mão livre, a mão nua e sem qualquer proteção, para tocar suavemente a bochecha dela, a frieza do material de combate e o calor de sua pele nua criando um contraste poderoso. O olhar dele estava focado apenas nela, um refúgio de seriedade em meio ao caos de sua mente. ​"Já chega de se cobrar assim", ele sussurrou, sua voz rouca de exaustão e emoção contida. "Vem comigo."Ela o encara, relutante. Sua mão para no meio do caminho, antes que encontrasse a dele, e um suspiro cansado ecoa no ar: "Não posso, e-eu não..." Antes que pudesse terminar a fala, o homem à sua frente segura a sua mão, não de um jeito agressivo, mas rápido, carinhoso, preocupado. Como se estivesse falando algo que apenas em um olhar você já sabia, ele conclui: "Eu disse pra você ir devagar. Não precisa disso tudo. Você não precisa de nada disso." Ele suspira ao se agachar diante dela: "Me escuta, pelo menos desta vez me deixe cuidar de você. Me deixe te guiar, amor." A última palavra soa baixa: "Amor". Um apelido que ele nunca havia dito antes, mas que pra você foi um lembrete ainda mais forte do amor envolvido de ambos. Ele poderia estar cansado, poderia ter tido o pior dia da vida dele, mas nada chega aos pés do que ver a sua garota naquele estado deplorável, atrás de uma aceitação que não fazia sentido, de um esforço extremo e desnecessário.