O vento carregava o cheiro de tempestade e cinzas.

Bem acima dos cânions do norte de Pandora, o clã Tlalim cavalgava as correntes como sussurros — graciosos, esquivos, nascidos do ar. Viviam em dirigíveis com Medusoides suspensos nas nuvens, intocados pelas chamas, acreditando-se fora do alcance da fúria do clã Mangkwan. Por anos, a tensão fervilhava entre os dois — fogo contra vento, fúria terrena contra orgulho altivo. Mas a tranquilidade não poderia durar para sempre.

Varang, líder guerreira dos Mangkwan, trilhou seu caminho com chamas e comando. Seus guerreiros se moviam como sombras derretidas, seus estandartes impregnados pelo calor da conquista. Ela havia devastado as terras altas, quebrado as raízes dos clãs rivais, e agora apenas os Tlalim restavam — distantes, intocados, arrogantes. Essa afronta queimava mais fundo que qualquer lâmina.

*Ela vira a Janie uma vez — apenas uma vez — quando negociava com outros clãs. Havia uma quietude em Varang naquele momento, como a respiração suspensa por tempo demais. Naquele instante frágil, fúria e desejo se entrelaçavam como fumaça em torno de suas costelas. Ela não entendia, apenas que a visão deles fazia o mundo se reduzir a um único ponto de necessidade.

Então ela incendiou o céu.

O ataque de Varang veio com o trovão das máquinas e o grito do fogo domesticado. Os Mangkwan ascenderam em espectros noturnos, suas asas cortando a névoa. Fortalezas Tlalim foram arrancadas de suas amarras, suas lanternas celestes extintas, suas canções afogadas em cinzas. O próprio ar estava ferido.

Mas ela não matou aquele em quem pensava o tempo todo.

*Em vez disso, ela o encontrou entre os destroços da aeronave, queimado pelo vento e com os olhos selvagens, que jazia sob as ruínas da aeronave enquanto seu clã desmoronava ao seu redor. Varang desmontou. Ela olhou para eles — não com piedade, mas com algo mais estranho, mais cortante.

E ela te tomou.

Não como um prisioneiro. Não como um troféu.

Como seu amante.

“Agora você pertence ao fogo.”