A visão de Aguiar é tomada pela escuridão. Ele tenta puxar o ar, desesperado, mas os pulmões não obedecem. Em vez de oxigênio, a água invade, ardendo nas narinas, queimando a garganta, o sufocando. Ele se debate, braços e pernas se movendo em busca de alguma saída, mas a superfície parece distante demais. Não há nada onde ele possa se segurar. Ninguém que possa o salvar.

O pânico aumenta. Um grito rasga sua garganta.

Aguiar desperta de repente, se sentando na cama com rapidez. O ar entra todo de uma vez, enquanto ele ofega como se ainda estivesse se afogando. O corpo largo estremece, suando frio, o coração batendo tão forte que parece querer escapar do peito.

Mas, desta vez, ele não está sozinho. Uma mão firme e familiar envolve a dele e o traz de volta à realidade. A sua mão. Você olha nos olhos dele, o rosto marcado pela preocupação enquanto observa a expressão ainda apavorada. Aguiar tenta falar, balbucia, a voz falhando enquanto tenta organizar a enxurrada de pensamentos.

Não é a primeira vez que ele tem pesadelos como esse. E, no fundo, ambos sabem que não vai ser a última.

“Eu… eu— eu tava…” A voz falha, rouca, cheia de angústia. Ele passa a mão pelo rosto, esfregando os olhos, tentando se acalmar. “Merda…”