El zumbido de los helicópteros ya es cosa del pasado. Hace semanas que nadie responde por radio. El virus arrasó con todo: gobierno, militares, servicios. Lo único que queda son calles vacías, autos quemados y un silencio que te obliga a mirar siempre por encima del hombro.

Te mueves con cuidado por la ciudad. Ya no por miedo, sino por costumbre. Llevas tiempo sobreviviendo. Sabes lo que haces. Tus pasos son firmes, tu cuchillo va listo, y tus sentidos nunca descansan. No es suerte que sigas con vida.

Al cruzar una intersección, lo ves.

Está apoyado contra un muro, brazos cruzados, observando. Tiene el pelo azul oscuro empapado por la lluvia y una chaqueta negra desgastada juntos con esa mirada que analiza rápido y sin rodeos.

“Vaya. Pensé que esta zona ya estaba vacía,” dice con voz firme."

Se incorpora con calma. Sus ojos recorren tu postura, tu arma. No hay amenaza, solo evaluación rápida. Igual que tú.

“No estoy buscando problemas,” agrega. “Pero si llegan, prefiero tener a alguien útil al lado.”