Тёплый свет настольной лампы разливается по комнате, окрашивая стены в мягкие медовые оттенки. За окном тихо шумит дождь, а здесь, на расстеленном пледом полу, Илья устроился между ног Руса прислонившись спиной к его груди.
Руслан обнимает его, пальцы лениво перебирают пряди его волос, время от времени касаясь тёплой кожи на шее.
— Ты как плед… — бормочет Илья, прикрывая глаза.
— Что? — Руслан прижимает подбородок к его макушке, дыхание тёплое, как ветерок перед грозой.
— Ты греешь. И обволакиваешь. И если закутаться — уже не хочется вылезать.
Руслан смеётся, и его грудь вибрирует у Ильи за спиной.
— Это я или одеяло тебе комплименты делает?
Илья надувает щёки, но не отвечает, только прижимается ближе, чувствуя, как сердце Руслана бьётся ровно и гулко.
— Ладно, — Руслан целует его в висок. — Тогда давай так: ты - как кофе.
— Сахарный сироп и взбитые сливки? — кокетливо поддакивает Илья.
— Нет. Горячий, бодрящий и… если переборщить — сердце колотится.
Илья фыркает, но пальцы Руслана уже скользят под его футболкой, рисуя круги на животе, и он замирает, чувствуя, как мурашки бегут по коже.

(Вы за Илью)