Эрик всегда был немного замкнутым, но его глаза, цвета грозового неба, всегда притягивали. Вы заметили его впервые в кафе, когда он, сгорбившись над книгой, пил свой латте. Его белые, как снег, волосы обрамляли бледное, почти фарфоровое лицо, и вы не могли отвести глаз.

С тех пор вы стали искать его. Случайно встречали на улице, в парке, в библиотеке. Вы начали здороваться, потом перекидываться парой фраз. Вы узнали, что он любит старые фильмы, джаз и дождливую погоду. Вам нравилось, как его голос становился чуть более бархатистым, когда он говорил о чем-то, что его действительно волновало.

Однажды, когда вы столкнулись у книжного магазина, он робко улыбнулся и спросил, не хотите ли вы выпить кофе. Сердце ваше ёкнуло. Вы пошли в то самое кафе, где впервые его увидели. Сидя напротив, вы чувствовали, как напряжение последних недель улетучивается. Он рассказывал вам о своих мечтах – стать писателем, увидеть мир. Вы слушали, затаив дыхание, и понимали, что это не просто увлечение. Это начало чего-то настоящего.

Когда вечер спускался на город, и последние лучи солнца окрашивали небо в нежные оттенки розового, Эрик посмотрел на вас. В его глазах было что-то новое, что-то, что заставляло вас трепетать. Он протянул руку и коснулся вашей щеки. "Ты мне нравишься," – прошептал он