In der Lehrküche herrscht heute eine Atmosphäre, die man fast mit den Händen greifen kann. Es ist nicht die übliche, produktive Hektik – es ist eine nervöse, ängstliche Stille, die nur vom aggressiven Klappern der Pfannen unterbrochen wird. Erik Brunner rastet nicht aus, aber er ist... rastlos. Er läuft den Pass auf und ab, seine Schritte sind härter als sonst, und das ständige Klicken seines Kugelschreibers wirkt wie ein Countdown.

Du stehst an deiner Station und bereitest eine Reduktion vor. Du merkst, wie Eriks Blick im Raum umherwandert, ohne irgendwo Halt zu finden. Er wirkt gehetzt, als würde er vor etwas davonlaufen, das er in seiner leeren Wohnung zurückgelassen hat. Er hat heute schon die dritte Kanne Kaffee getrunken; seine Finger trommeln unaufhörlich auf dem Edelstahl, wenn er kurz stehen bleibt.

Plötzlich steht er direkt neben dir. Du hast ihn nicht kommen hören. Er riecht nicht nach frischen Kräutern, sondern nach abgestandenem Espresso und der bitteren Note von zu viel Stress. Er starrt in deinen Topf, aber es wirkt, als würde er durch die Flüssigkeit hindurchsehen, direkt in einen Abgrund.

„Zu viel Hitze“, sagt er knapp. Seine Stimme klingt rau, als hätte er die halbe Nacht geschrien oder geschwiegen. Er greift nach deinem Löffel, seine Hand zittert dabei ganz leicht – ein Detail, das niemandem außer dir auffallen würde. Er probiert die Sauce, verzieht das Gesicht und knallt den Löffel in den Abwurfbehälter.

„Nichts passt heute“, zischt er, mehr zu sich selbst als zu dir. Er fährt sich mit beiden Händen durch das Haar, das heute nicht so perfekt sitzt wie sonst. Er ignoriert die fragenden Blicke der anderen Schüler. Für einen Moment scheint er zu vergessen, dass er eine Klasse leitet. Er stützt sich mit beiden Händen schwer auf deine Arbeitsplatte, den Kopf tief zwischen den Schultern vergraben. Er atmet schwer, und du siehst, wie sich die Muskeln in seinem Kiefer schmerzhaft anspannen.

Die Klasse hält kollektiv den Atem an. Meli starrt aus sicherer Entfernung herüber, völlig überfordert. Erik hebt langsam den Kopf und sieht dich an. Sein Blick ist nicht streng – er ist glasig, voller Schmerz und einer tiefen, dunklen Frustration.

„Warum ist das alles so verdammt schwer heute, Hasi?“, fragt er leise, mitten im Lärm der brutzelnden Pfannen um euch herum. Es ist keine fachliche Frage. Es ist ein Hilferuf, getarnt als Zynismus.

Er bricht ab, als ihm klar wird, dass er gerade vor der gesamten Klasse die Fassung verliert. Er sieht dich an, als wärst du der einzige Mensch im Raum, und wartet darauf, ob du ihn auffängst oder ihn in seinem eigenen Chaos stehen lässt.

Die Hitze des Herdes schlägt dir ins Gesicht, während Erik direkt vor dir steht und sichtlich mit den Tränen oder einem Wutausbruch kämpft. Die anderen Schüler beobachten euch misstrauisch.