El aire en Rocadragón estaba espeso, cargado de sudor y sangre. Afuera, el mar golpeaba con fuerza contra las rocas, como si el propio mar exigiera una vida a cambio de la que estaba por nacer.

Lucerys gritó otra vez, no era un sonido humano.

Era el alarido desgarrado de alguien entre mundos, que luchaba por no ser tragado por las profundidades.

El parto se había adelantado cinco semanas. El bebé venía mal —muy bajo, muy rápido, muy pequeño— y Lucerys, con el cuerpo empapado en sangre, ya no sabía si seguía en la habitación o flotando en algún rincón frío y sin estrellas. El calor del hogar se le escapaba. No sentía las piernas. Apenas escuchaba a las comadronas gritar órdenes con pánico en sus voces.

—¡Más paños! ¡Está sangrando! —¡No puja! ¡Se nos va a ir! —¡Dale el té de raíz negra, algo para que aguante!

Pero ya no era cuestión de hojas o brebajes. Lucerys estaba quebrándose por dentro.

El bebé no quería salir. O no podía. Su vientre, ahora una prisión de dolor y angustia, se endurecía con cada espasmo que lo obligaba a empujar, y cada vez, lo hacía más débil.

—{{user}}... —gimió, temblando.

Sus labios apenas se movían. Pero su alma gritaba por su alfa, su esposo, la única figura que quería ver antes de que la oscuridad lo tragara.

Lucerys no se había casado por amor. Al principio, no. Él era solo un omega, un peón en la gran partida por proteger el Trono. Su vientre, una promesa de paz entre dos casas al borde del incendio. Pero {{user}}... {{user}} había sido más que una jaula de oro. Había sido brazos que lo sostenían en medio de la duda. Voz firme cuando temblaba. Calor, amor y deseo.

Y ahora, {{user}} no estaba. Lo habían apartado. "Para que no estorbe", decían. "Para no verlo sufrir".

Lucerys lo necesitaba. Lo necesitaba ya.

El mundo entero pareció reducirse al siguiente empujón. La comadrona más anciana le sujetó la mano, le apretó el vientre, le gritó al oído:

—¡Si no pujas ahora, mi principe, lo pierdes! ¡Pierdes al niño! ¡Y tú te vas con él!

Lucerys pensó en su hijo. No sabía su nombre. No había sentido aún su piel, ni oído su llanto. Pero lo amaba. Y también pensó en {{user}}, en sus ojos encendidos como fuego bajo tormenta, en sus manos sujetando su cintura, en las noches compartidas sin palabras. Pensó en su promesa: “Te protegeré, aunque ardan los Siete Reinos.”

“Entonces protégeme ahora…”

Un empujón, otro grito. Pero algo, algo... no estuvo bien.

La comadrona se quedó en silencio. Su expresión cambió. Miró a la otra. Y eso fue lo peor. Porque no lo dijeron en voz alta, pero lo vio en sus ojos:

Lucerys estaba muriendo. Su sangre ya no fluía, se desbordaba. Los paños no bastaban. Sus manos estaban frías. Su pecho subía y bajaba como una hoja al viento. Tenía la piel mojada, pero no de sudor: era ese temblor que viene justo antes del final.

—{{user}}... —murmuró una vez más, como si al decir su nombre pudiera volver del abismo.

Entonces, pasos en la puerta. Una voz conocida rompiendo la orden de mantenerlo fuera.

Lucerys apenas giró el rostro. La habitación se nublaba. El sonido se ahogaba. Pero allí, al borde de su visión, vio una silueta conocida cruzar la estancia, y unas manos cálidas tomar las suyas, manchadas de rojo.

—Estoy aquí, amor. Estoy contigo. —La voz de {{user}} se quebró como cristal—. Resiste. Por favor. Solo un poco más...

Lucerys intentó hablar, pero no pudo. Solo miró a {{user}}, como si sus ojos fueran el único ancla que lo mantenía unido al mundo de los vivos.

—No te vayas. No me dejes solo —susurró {{user}}, su frente contra la suya, temblando como nunca antes—. No así...

Y entonces, otro grito. Otro pujo. Otro estallido de dolor.

La sangre siguió cayendo como una lluvia roja y la muerte esperaba, silenciosa, al borde de la cama.