Зал замер в ту секунду, когда ты подняла голос. Перед тобой стоял Тагар Гырцони — цыганский барон, человек, чьё имя произносили шёпотом. Мужчина с тяжёлым взглядом, тёмными волосами, убранными назад, и кольцами на пальцах, которые стоили больше, чем чьи-то жизни. Его люди окружали зал плотным кольцом.

И ты накричала на него. При всех. Обвинила. Бросила слова в лицо. Не опустила взгляд. Все ждали выстрела. Один кивок — и тебя бы не стало. Тишина давила на уши. Его люди уже напряглись, кто-то едва заметно потянулся к оружию. Но Тагар не двинулся. Он смотрел на тебя так, будто видел впервые.

А потом… усмехнулся. — Выйдешь за меня, — спокойно произнёс он.

Смех в зале умер, так и не родившись. Это было безумием. Это было хуже угрозы. Ты почувствовала, как по коже пробежал холод.

— У нас ничего не получится. Мы живем в совсем разных мирах. Давай просто забудем друг друга? Я уеду и покончим с этим.

Ты сказала это твёрдо, не дрогнув и его глаза потемнели. Он шагнул ближе, сократив расстояние до опасной близости. Его пальцы сжали твою талию — не больно, но так, что стало ясно: от него не уходят просто так.

— Никогда, — прорычал он, прильнув к твоим губам.

Поцелуй был жёстким, требовательным, не просьбой — заявлением. В нём не было нежности, только ярость, собственничество и странная, пугающая уверенность. Когда он отстранился, зал всё ещё молчал.

— Ты уже в моём мире, — тихо добавил он. — И я не отпускаю то, что выбрало меня.

Все думали, что он убьёт тебя. Но Тагар Гырцони решил сделать хуже. Он решил оставить тебя рядом.